Рабибибе и Кифундри, или большой зверь и маленький мальчик

Од­нажды Ра­биби­бе при­шел в де­рев­ню. Он ста­рал­ся де­лать то же, что лю­ди, и изо всех сил пря­тал хвост, что­бы ник­то не до­гадал­ся, кто он та­кой. Его приг­ла­сили в хи­жину. Вы­пив ту­аки, он за­махал хвос­том, и лю­ди за­шеп­та­лись:

— Это не че­ловек, это Би­бибе.

— Вер­но, — ска­зали ста­рики. — Как бы не слу­чилась бе­да. У не­го длин­ные ког­ти.

В честь Би­бибе ус­тро­или пир. Лю­ди уби­вали од­но­го бы­ка за дру­гим и рас­кла­дыва­ли пе­ред ним мя­со.

— Пах­нет вкус­но, — ска­зал Би­бибе и стал есть.

— Не­уже­ли ты мо­жешь все это съ­есть? — спро­сили лю­ди.

— Ну да, ко­неч­но, и еще столь­ко лее, — от­ве­тил Би­бибе. Он по­жирал од­но­го бы­ка за дру­гим и все не мог на­есть­ся.

Так про­дол­жа­лось мно­го дней. Вре­мя от вре­мени лю­ди под­хо­дили к не­му и спра­шива­ли:

— Хо­чешь еще есть?

— Ну да, — го­ворил Би­бибе. — Уби­вай­те бы­ков! То, что ос­та­нет­ся, я уне­су с со­бой в кор­зи­нах.

Так он и сде­лал. Все сы­рое мя­со Би­бибе сло­жил в кор­зи­ны, к ру­кам, к го­лове и к спи­не при­вязал кос­ти и ушел в лес к же­не и де­тям.

В од­ной де­рев­не жи­ла жен­щи­на, ко­торая не хо­тела есть ни­чего, кро­ме ди­ких слив. Ког­да муж боль­ше не мог их най­ти она ска­зала, что ум­рет от го­лода. Му­ле очень го­ревал.

— Мы дол­жны бе­речь свою жизнь, — уго­вари­вал он де­ну. — Здесь боль­ше нет слив, а у Би­бибе есть. Толь­ко преж­де чем к не­му ид­ти, да­вай по­дума­ем, сог­ласны мы от­дать в уп­ла­ту за сли­вы ре­бен­ка, ко­торо­го ты но­сишь? За­хочет он дать нам сли­вы за эту це­ну?

— Ре­шай сам, — от­ве­тила жен­щи­на. — Я го­това от­дать ему да­же од­но­го из сво­их взрос­лых де­тей, ес­ли он не за­хочет взять то­го, ко­торо­го я но­шу. Ра­биби­бе ведь бе­рет толь­ко то, что ви­дит сво­ими гла­зами.

Они от­пра­вились к Ра­биби­бе. Пу­тешес­твие про­дол­жа­лось нес­коль­ко дней. На­конец они приш­ли. Ра­биби­бе был до­ма.

— Смот­ри­те-ка, это вы! — ска­зал он. — Ка­кие но­вос­ти в де­рев­не? У нас тут силь­ная за­суха.

— Доб­рых вес­тей нет, врать не хо­тим — это ведь не­хоро­шо. В на­шей де­рев­не умер­ло нес­коль­ко че­ловек.

Пос­ле мно­гих воп­ро­сов и от­ве­тов они на­конец за­гово­рили о де­ле.

— Мы приш­ли к те­бе, Ра­биби­бе, по­тому что вспом­ни­ли, что ты наш родс­твен­ник. Мы ре­шились на это длин­ное пу­тешес­твие, толь­ко что­бы с то­бой по­видать­ся.

— Очень хо­рошо, — ска­зал Ра­биби­бе. — Я ведь, прав­да, ваш родс­твен­ник.

— У те­бя, ка­жет­ся, есть ди­кие сли­вы, ко­торые да­ют мно­го пло­дов?

— Есть, — ска­зал Ра­биби­бе. — На мо­их де­ревь­ях очень мно­го слив.

— Они-то нам и нуж­ны. Ес­ли ты ис­полнишь на­шу прось­бу, мы бу­дем счас­тли­вы, ес­ли ты от­ка­жешь — вер­немся до­мой с пус­ты­ми ру­ками и бу­дем ждать бе­ды.