Про капитана Тиббета

Как-то на бе­регу за­лива Мэн два фер­ме­ра со­бира­ли во­дорос­ли. Са­ми зна­ете, луч­ше­го удоб­ре­ния не най­ти. И нат­кну­лись нев­зна­чай на утоп­ленни­ка. Они в нем не приз­на­ли ни­кого из зна­комых, и все-та­ки один из фер­ме­ров с не­уве­рен­ностью за­метил:

— Я вот что ду­маю, а не ка­питан ли это Тиб­бет, что жил в хи­жине на бе­регу, во-он там на ко­се.

И они ре­шили схо­дить ту­да и про­верить. Приш­ли они к хи­жине, пос­ту­чали. Дверь от­кры­лась, на по­роге сто­ял сам ста­рик Тиб­бет.

— Ну, сла­ва бо­гу, — вздох­нул пер­вый фер­мер, — зна­чит, с то­бой все в по­ряд­ке. А то мы наш­ли в во­дорос­лях на бе­регу утоп­ленни­ка и по­дума­ли бы­ло, это ты.

— Хм, хм, — по­качал го­ловой ка­питан Тиб­бет, про­дол­жая же­вать та­бак. — Го­вори­те, наш­ли утоп­ленни­ка? А что на нем бы­ло, не мор­ская ли кур­тка?

— Ыгы, мор­ская кур­тка.

— И пли­совые брид­жи?

— Ыгы.

— И са­поги?

— Ыгы.

— А ка­кие, до ко­лен или вы­ше?

— До ко­лен.

— Хм, тог­да, ста­ло быть, это я.