Янки в дороге

Один й­ор­кши­рец ехал вер­хом че­рез штат Вер­монт в го­род Чес­терфилд. У до­роги он уви­дел мо­лодо­го пар­ня, ру­бив­ше­го тол­стое де­рево.

— Джек, Джек! — крик­нул всад­ник. — Я пра­виль­но еду в Чес­терфилд?

— От­ку­да ты взял, что ме­ня зо­вут Джек? — уди­вил­ся па­рень.

— Взял да уга­дал, — от­ве­тил всад­ник.

— Ну, тог­да те­бе ни­чего не сто­ит уга­дать и пра­виль­ную до­рогу на Чес­терфилд, — за­метил ле­соруб.

По­ехал бос­то­нец даль­ше. Уже стем­не­ло, бли­зилась ночь. Навс­тре­чу ему фер­мер. Бос­то­нец спра­шива­ет его веж­ли­во:

— Ска­жи, дру­жище, я пра­виль­но выб­рал до­рогу на Чес­терфилд?

— До­рогу-то пра­виль­но, — от­ве­тил фер­мер. — Толь­ко хвост и го­лову тво­ей ло­шади луч­ше по­менять мес­та­ми, не то ты ни­ког­да ту­да не по­падешь.