Цыган и смерть

Жил-был цы­ган. По­шел он од­нажды в лес дров на­рубать. Об­лю­бовал вы­сокий бук, вы­лез на не­го, сел на вет­ку и ру­бит ее от ство­ла. Про­ходит ми­мо че­ловек и спра­шива­ет:
— Что ты там де­ла­ешь?
— Раз­ве не ви­дишь? Дро­ва руб­лю.
— Да как же ты ру­бишь?
— Как и все лю­ди.
— Ой смот­ри, грох­нешь­ся от­ту­да,- го­ворит про­хожий.
— А ты кто — бог, что все зна­ешь? — рас­сердил­ся цы­ган.
Ви­дит про­хожий, что здесь не с кем го­ворить, мах­нул ру­кой и по­шел даль­ше. А цы­ган си­дит на вет­ке да то­пором пос­ту­кива­ет. До тех пор сту­чал, по­ка вет­ка не трес­ну­ла. Упал цы­ган на зем­лю, ле­жит, сто­нет. От­ле­жал­ся, от­сто­нал­ся, а по­том вско­чил и по­бежал за про­хожим. Дог­нал его и го­ворит:
— Ведь и прав­да слу­чилось так, как вы пред­ска­зали. Раз вы та­кой про­рок, то ска­жите мне, ког­да я ум­ру.
Ус­мехнул­ся про­хожий и от­ве­ча­ет:
— Ум­решь тог­да, ког­да ни­же спи­ны у те­бя по­холо­де­ет.
Цы­ган сра­зу схва­тил­ся ру­кой ни­же спи­ны. Там бы­ло все в по­ряд­ке, и цы­ган ус­по­ко­ил­ся.
По­ка бы­ло ле­то, цы­ган не бо­ял­ся смер­ти. Но ког­да нас­та­ла зи­ма, пло­хо оде­тый цы­ган стал мер­знуть. И вспом­нил он сло­ва, ус­лы­шан­ные от про­хоже­го. Схва­тил­ся ру­кой за мес­то по­ниже спи­ны, а мес­то то хо­лод­ное, как лед.
— Ой, бе­да, по­ра мне со све­том про­щать­ся,- го­ворит цы­ган же­не.
Вы­шел на до­рогу, лег и ле­жит. Ждет смер­ти.
В это вре­мя ехал че­ловек на яр­марку. На ло­шадях ко­локоль­чи­ки звон­кие, хо­зя­ин кну­том в воз­ду­хе по­махи­ва­ет. За­был цы­ган про смерть, вско­чил и бе­жит. А ло­шади его ис­пу­гались и ед­ва са­ни не раз­несли. Рас­сердил­ся хо­зя­ин — и да­вай хлес­тать цы­гана кну­том. Вдруг цы­ган вспом­нил о хо­лод­ном мес­те и схва­тил­ся за не­го. А оно го­рячее.
— Дай вам бог здо­ровья, доб­рый хо­зя­ин, за то, что вы ме­ня от смер­ти спас­ли,- поб­ла­года­рил цы­ган че­лове­ка и счас­тли­вый вер­нулся до­мой.